Degluti a un consumidor

Autor: aca

Echadas en el umbral de la noche, peleaban histéricas, dos sombras. En los pasillos nocturnos de una feria de felicidades. Rien los que compran, pelean los que buscan. Comen y visten. Sus deseos han sido absorbidos y aceptados. Ahora no quieren comer, quieren el menu uno. Ya no buscan vestirse, buscan unos Dolce Garbanzo. Ya nos son vecinos, amigos, paisanos, conocidos. Ahora son anónimos, consumidores que no van a la búsqueda de un cinturón para que no se les caiga el pantalón, buscan un cinturón para adornar el pantalón, que tenga unos brillitos aca, que sea de un cuero marron ¿puede ser? ¿y no lo tenés con los agujeritos enchapados?.

Me he deglutido a un consumidor. No se su nombre, tampoco importa. Había salido de un negocio, tenía cinco bolsas en la mano. Estaba entrando a otro comercio. Basta. Te como. No lo resisto. Le dije que iba a hacerlo feliz. Yo consumiré por él, ya no deberá perder más el tiempo de negocio en negocio. Será libre. Yo lo consumi. Consumiré a todos los compulsivos embolsados que no resisten ver una vidriera sin caer en la pregunta, en la billetera, en la tarjeta.

Pienso que consumir a un consumista puede generar una contradicción socio-universal. Pienso en esa vaca transformada en Mc payaso. Creo que ha comido un menú numero dos. Me repite el consumo. El nivel de entropía generado por el círculo vicioso de un consumista consumiendo a otro consumista tal vez sea la solución para terminar de una vez por todas con esta deformación de las necesidades.

Fuente: aca

Te estoy observando. Hay que entenderlo. El dinero no compra la posibilidad de comprar. El dinero compra un objeto, una relación objetual, un abstracto. El dinero no da derecho a comprarlo. El dinero representa en abstracto, el derecho de unos pocos a diferenciarse y distanciarse. Consumimos para acortar esa brecha. Ser el uno dorado. Pero en ese consumo asumimos, inevitablemente, que tienen derecho a expulsarnos del Edén, compramos aceptando SU idea de valor.

Soy un deglutidor atrincherado contra el sistema de consumo. Me he deglutido a una víctima. Ahora somos dos. Mi lucha, ciertamente, no esta vendada por ilusiones plásticas ni idealistas. Hoy soy la acción de comerme al compulsivo, para que aunque sea metafóricamente quede más para el que no dejan comer.

Hoy degluto al que busca la diferencia en nuevas y desconocidas y preformateadas adquisiciones. Hoy tengo hambre y sed de voluntades compulsivas de consumo.

Mañana espero no poder ya comerlos. Mañana no vamos a diferenciarnos por lo que compramos.

Salu2

Hector

Los tics del candidato

Queridos contertulios:

Mis intenciones son cuando menos pacificadoras, en ambientes de alta tensión como los que se viven hoy en día en las calles de España. Todo el mundo esta preocupado y atento. Dicen que el programa ese, el de la tele, lo vieron una tira de gente. Así, claro, la gente esta preocupada. Ayer me encontré con la vecina del tercero segunda, una argentina medio revoltosa, y me comentó que esto de las elecciones la tensionaba tanto que se iba a ir unos días a las Bermudas a tomar un poco el sol. Yo pensaba que lindo sería tomarnos unos días en las Bermudas con el Carlos. Pero claro, qué haríamos con las dos bestias. Así que entonces me puse a batir unos huevos, que ya se me iban a pasar, y me hice una tarta que me quedó preciosa. Al Carlos le encanto, y mi hijo el menor se llevó hoy un pedazo en vez de su bocata de chorizo. Se ve que quedó buena, yo no la probé porque estoy cuidando mi figura.

Pero bueno, no quiero irme por las ramas. Voy a decir algo que pienso hace ya bastante tiempo. Ayer se lo comentaba al Carlos y él me decía:

-Carlos: Dilo, mujer!. Dilo!

Así que bueno, lo voy a decir.

Yo creo que el Señor Rajoy, bueno espero que no se lo tome a mal Joseph, porque si no mejor no lo digo. Ustedes piensen que yo soy muy buena y que no tengo alma para la discordia, ¿saben? . Lo que pasa es que, es algo que yo creo, en fin, que tiene muchos tics el Señor Rajoy, y que los tics a mí siempre me parecieron de la gente que no dice las cosas. Como no te digo que voy a subir los impuestos me empieza a temblar el ojo. ¿Se dan cuenta? Por eso yo le digo al Carlos que no me fío de Rajoy, porque tiene muchos. Hay veces que le salen todos juntos y uno ya ni sabe a quien está mirando. Es sobre todo con el ojo y la boca. Pero cuanto más habla más le salen, es muy raro

Bueno, eso es todo, ahora ya me saqué un peso de encima.

Les mando un besico mu grande pa todos, especialmente a la vecina del quinto que me pasó la receta de la tarta.

saludicos

Dolores

Triste como un tango

Una simple aclaración: Joseph, tratemos de no embarrar la cancha con insultos fáciles, más allá de que sean tiempos acalorados para España. Lo entendemos, pero por favor no perdamos el nivel.

Siempre hay que leer entre líneas, no? Yo lo intento, pero me lo ponen complicado!


salu2

Hector

Rajoy – Zapatero en el debate. Queda claro a quién votamos.

Hoy hemos presenciado aquí en España, una confrontación de posturas donde han quedado en evidencia los tintes comunistas de nuestro señor presidente. El poco alumbrado, pero hoy algo certero, Mariano Rajoy, ha dejado sin lugar a dudas una cosa en clara, ZP es un izquierdista sin fundamento, cuya única política de Estado es dejar seguir entrando inmigrantes ilegales a este país. Dentro de poco no va a haber trabajo ni para las gallinas. No quiero exacerbarme porque sé que el señor Hector Casa luego se enoja y entonces todos tenemos problemas, pero la verdad resulta evidente al paladar de un bouquet entrenado, como yo mismo lo soy.

Hay que decir sí que el señor Rodríguez Zapatero, ha estado muy simpático y cordial, un poco molesto con las interrupciones, pero simpático, como es característico en él.

Discusiones donde ha quedado clara la diferencia abrumadora de M. Rajoy:

- Inmigrantes: Ha quedado claro que no los queremos más de esta forma tan exacerbada. Hay que hacer clasificaciones en la concesión de permisos de residencia, una propuesta podría ser por color.

- Vivienda: Ha quedado claro que la gente no quiere que le den ayudas para pagar sus pisos. La gente quiere pagar ella misma sus pisos señor Zapatero!!! y bien caros que los quiere pagar!!!

- Terrorismo: Ha quedado claro que España debe tener estrategias bélicas en el mundo, eso le ha dado a España mucha prensa señor Zapatero!!!

- Política social: Que es eso señor Zapatero? no mezclemos peras con manzanas. Una cosa es la política y otra la sociedad!!

- Educación: En vez de tanta beca, ¡¡¡¡¿¿dónde están los misiles señor Zapatero??!!!! eh, donde están??

Bueno, fue evidente la diferencia tanto de programa como de forma. El programa de acción presentado por Rajoy fue brillante. En cambio, cuál es el programa de acción del señor Rodríguez Zapatero? Dar dinero a estudiantes, ayudas de alquileres, etc… etc… y eso después quién lo paga?? los empresarios!!! Mal vamos señor Zapatero con estas propuestas, mal vamos!!!

Bueno, no quiero agregar más a la discusión por este momento, porque realmente me pongo un poco nervioso ante tanta evidencia, espero que los españoles no estén ciegos y hayan escuchado bien el debate, y si no lean mis sabias palabras.

Saludos cordiales,

Joseph Calçot

25-02-2008

Perdido en las incoherencias

No soy profeta, porque no soy dueño del verbo ni puedo hablar de presagios. No son mías las ideas simplemente porque las piense. Las palabras no me pertenecen solo por poder articularlas. Mi barrio es donde se encuentran mis vecinos. Mis luchas son mi significado, mis personajes, mi significante.

No quiero un hijo, un libro y un árbol. Quiero un purrete compañero, unas cuantas páginas y una plantita en el fondo. No me sirven las palabras, me sirven las personas. No me sirven las cosas, me sirven las risas. No quiero recuerdos vanos ni me sirve el olvido, me quedo con la memoria y con el sentido. La mesa esta servida para ser devorada. No pregunten cuántos somos, va a haber para todos.

Todo esta a la venta, pero no todo se compra con dinero. Ayer es antes que Hoy, pero puede ser después que Mañana. La complejidad es una idea creada para no explicarle a muchos por qué no tienen un plato de comida, educación y trabajo. Ahora decimos que las sociedades son complejas, lo cuál significa que cada vez más, entienden menos, y cada vez más, tienen menos.

Alguien dijo que democracia era libertad, y todos quisimos ser democráticos. En mi pueblo decían que con la democracia se come, se vive y se educa. Después decían que la casa esta en orden, la gente se miraba y preguntaba: ordenada para quién? Democracia es que todos podamos decir qué hacer, pero que se haga lo que los mismos de siempre quieren.

Ahora no se puede hablar más de marxismo, ni comunismo, ni dependencia. Pero queda bien hablar de Norte/Sur. Podemos desregular, pero no podemos ser decentes.

Esta “bien” ser de izquierdas, pero esta mal que me quiten lo que me sobra y se lo den al que no tiene. No se puede ser peronista, pero se puede ser trasversal.

Si alguien entiende algo, mejor que NO lo patente y comience a dar escuela, y que por favor, que luego todos seamos maestros de esa escuela.


Salu2

Hector

PD: Si alquien me lo puede explicar, se lo agradezco!!

Historia de una inflación

Lía Churrasco

De churrasco Ñus para La novia olvidada

Los bagres del mar dulce

Recuerdos de juventud. Una muchedumbre de lombrices agolpándose en un montoncito de tierra fresca. Pescadores promiscuos y citadinos.

Buenos Aires no tiene mar. No lo tiene? Tiene un río, el Río de la Plata, que hace las veces de mar, puerto y probeta de desechos químicos. Sin embargo para algunos esas aguas tranquilas y contaminadas hacen las veces de playa en verano, y así chapuzones de esa agüita calientita y marrón, son común en tiempos veraniegos. Para otros en cambio sirven de inspiración romántica, así suelen verse en sus costas muchos coches estacionados en las cercanías de tan bellas extensiones hídricas. Vidrios empañados, mucho amor.

Más jóvenes recuerdos me traen a otro magnetismo de este mar plateado y dulce. Un puñado de niños en transición a púberes, equipados de mortíferas herramientas de corto alcance.

06:00 AM.

Se juntaban en las cercanías de este espigón, privado y envidiado, en un espigón público donde se agolpaban todos los reminiscentes pescadores. Un carrito oxidado y precario se situaba en las proximidades de este.

Lombrices!!

Necesarias y fundamentales. Alimento de los pequeños y confusos seres acuáticos.

Una característica diferenciaba a los promiscuos y felices pescadores de otros más experimentados y arrugados: unos devolvían al río su riqueza, otros, misteriosamente, llevaban a sus casas el fruto de su encuentro, contaminados bagres, aleteando los últimos residuos tóxicos.

Equipos de mate cargados de agua bien caliente, yerba como para una semana, el colectivo los dejaba apenas a un kilómetro del lugar.

El espécimen de mayor tamaño, jamás pescado, habrá medido unos 15 centímetros. El noventa y nueve por ciento de lo pescado eran bagres, marrones, tristes, de bigotes cortados. Se capturaban, se exhibían en el grupo, uno se regocijaba de su éxito y performance de avezado pescador, y se devolvía al río.

Pescar era ser hombres. La felicidad era sentir la tanza presionando el dedo índice durante 3 horas. De un momento a otro, captar un sutil tirón. Recoger un poco de tanza. Sentir el tirón más de cerca, como si estuviera en la propia mano. Entonces, pegar un sutil golpe de caña, ya que la presa era pequeña. Anzuelo fijado.

Pescar era la libertad, era respirar el océano. Dejar las cañas pasado el mediodía, observarlas desde unos pocos metros. Mateando, conversando, matando la ansiedad a truco y real envido.

Ahí éramos hombres. Luego, nos hicimos profesionales, trabajadores, etc…

Pero hombre libres, éramos en ese entonces.

Como se convertían ustedes en mujeres y hombres, cuando aún los trataban como niños?

salu2

Hector

Felicitaciones, amigo!!

Lectores, hoy es día de festividades en la intimidad de un pequeño pero gran círculo de amigos. Un amigo nuestro le ha ganado la pulseada al, tantas veces deficiente sistema de salud. Ha salido airoso de la intervención, por tanto tiempo esperada, y realmente la felicidad ha llegado al centro de nuestros corazones por este motivo. Desde aquí, queremos enviarte nuestra felicitación por la fuerza que le has puesto y más fuerza para llevar adelante lo que queda.

 

 

Saludos cordiales,

Jospeh Calçot

Las puertas secretas de la recoleta

La parodia no es un drama, no es una comedia, es el latido moribundo de las frases lineales. A la caza de los más íntimos valores patrios, que signan el devenir social, me encuentro. En mi oficio reporteril, informativo y reflexivo. La parodia descubriose ensimismada, desenterrada de sus entrañas sutiles y metafóricas. Ahora, veraniegas reformas modernistas, informes vacuos de los uniformes que se han hecho empresarios, que se han hecho dirigentes de prepago, que se han hecho jefes de gobiernos. Lisa y llanamente, sin despidos encubiertos, la encubierta es la patria, avergonzada y perezosa.

Pro, proclaman en la calle, queso y dulce de batata para el pueblo, para el pueblo lo que es del pueblo, para el Macri´s Group, el pueblo, el arroz con leche, el dulce de membrillo y el poco gruyere que quedaba en la heladera. Las lentejas han sido tomadas en forma de divisas para pagar la bicicleta de hacer los mandados. Caminando entre manifestantes me llegó la información, suculenta y preciada, de que algo se cocinaba, algo tenebroso y oscuro, no muy lejos de por donde iban caminando los reclamos en forma de pancartas, las voces en forma de bombos. Una voz lo dijo y desapareció, como si de la ultratumba se tratase. Cementerio de la Recoleta.

Me pongo el grabador en la solapa del piloto y salgo al ruedo, que a fin de cuentas es lo único que conozco. Me subo al caballo, sé que ese día tenía alma provocadora, y me dirijo al barrio de la recoleta. Mi yegua, coqueto animal, miro de reojo al hombre de seguridad parapetado a las puertas del cementerio.

- Hoy esta cerrado, están construyendo un puente acuático que unirá las tumbas de Sarmiento y Avellaneda.

- Tengo que pasar, soy la tataranieta de Almirante Brown, tengo una importante misión de recuperación de la memoria de mis ancestros.

- Lo siento, pero hoy no se puede

Lo miro, un testarudo y panzón simulacro de policía, oficial de inseguridad armado. Me doy media vuelta, mirando de reojo el portal, y en el medio a él, mezcla de arquero crónico en el partidito de fútbol del barrio, y engullidor por antonomasia de pebetes de mortadela y queso. Su rostro, comprende, se transforma. Tres golpecitos de rebenque en el brillante lomo de eureka. Ahí estoy, atravesando las puertas del secretismo, acongojado, el guardián-portero-pebetero, salta esquivando el galope firme de mi yegua.

Dentro del cementerio todo es silencio, sin turistas hasta parece ser un cementerio real. Me dirijo a la zona de los mausoleos, mi instinto periodístico me dice que lo visite a Dorrego.

Ahí están, figurines repetidos de una anunciada crónica mortal. Primero las voces, Mourice, speak in the future lenguage, speak Mourice, speak. Como tres floreros cualquieras adornando las patrióticas tumbas, camuflajeados detrás de un héroe pampeano, se encontraban ellos. Mauricio Macri, George Bush y Mariano Rajoy. Planeaban no el futuro de la ciudad de Buenos Aires, tampoco desideraban acerca del futuro del Club Xeneize.

George le decía a Mariano que Latinoamérica era una tierra rica en hombres virtuosos y visionarios como Mauricio, empresarios de pura cepa. Mariano escuchaba y asentía.

- Mariano: Hay que pensar en el hoy, en el largo plazo estaremos todos muertos. Hoy por ejemplo, podemos hacer negocios convenientes para Europa y Estados Unidos. Por ejemplo: estamos interesados en comprar ese montón de hielo que tienen al sur, después de todo, para qué puede servir tanto hielo junto. Nosotros les podemos brindar a cambio las bicicletas que vamos retirando del servicio de préstamos de bicicletas de Barcelona. Esa es una oferta interesante y agresiva.

- George: Mariano, please, try to be a little less agressive in your negotiation, what can I offer rigth now?. Bueno, podría por ejemplo ofrecerles las patentes de un medicamento altamente reclamado en el mercado, un antibiótico par ala peste bubónico.

- Macri: Muchachos, muchachos, son tan generosos.

Yo estaba escondida, grabando, siempre grabando. Un hombre corpulento de seguridad me descubrió grabador en mano. Entonces decidí descubrirme ante los vendepatrias y complotados. Tome firmemente las riendas de eureka y me abalancé sobre ellos. Sooooooooo!! Sooooooo!! Gritó George. Pero era demasiado tarde ya estaba yo al trote limpio por la mitad del cementerio. Mariano comenzó a agarrar huesos del osario general y me los tiraba con una gomera improvisada con su seria corbata. George hablaba por teléfono pidiendo que me lances unos misiles nuevos. Mauricio pensaba que yo era una de las jinetas del Apocalipsis, perdido el hombre.

A rebencazo puro salí al galope con la información exclusiva hacia el diario.

Ahora estoy en el proceso de desgravación. Pero se vienen días premonitorios.

Esten atentos que las vacas van a estar gordas para los que deben comerlas!

Esto ha sido todo por hoy,

soy Lia Churrasco,

Churrasco Ñus para La novia olvidada

Silenciado, silencioso

El otro día, quedándome yo en silencio, me inquirieron por mi postura. Me hirieron en mi sensibilidad paisana. Finalmente me pregunté, no si era justa la ofensa, sino en el poder del silencio.

El silencio no es el vacío del sonido, no es una pausa, no un momento de devastadora ansiedad hasta la próxima palabra. No lo es. No es eso, o no lo es simplemente, únicamente, inequívocamente.

El silencio también es el arte de decir sin ruidos o palabras, es la música entre dos notas, es la digestión de las ideas, la profesión de la intriga, la paciencia del que escucha.

Existen por si acaso, los silenciadores. Estos tienden a veces a formas humanoides y otras tantas a ser instrumentos sin voluntad propia. Si, como escuchan, escuchan? instrumentos sin voluntad propia que silencian, inventados, creados, por parlanchines como cualquiera de nosotros. Estos instrumentos unas veces silencian a otros instrumentos y otras veces a voluntades inteligentes. Así, simplemente.

El problema es que el silencio vive en equilibrio con el sonido. Bueno, no es un problema esto, pero si un límite, un término. El silencio es de alguien, a alguien, pero también es sonido, tiene esa inseparable dualidad. Es la voz que no quiere revelarse, pero que lleva un secreto. Es el presagio que se abre como piel y brota como sangre.

Y todo silencio tiene un destino, a veces celestial, otras hermenéutico, cuando no bestial, otras tantas descuidado.

El silencio corta como el papel, no es inocente, necesariamente, pero tampoco es culpable.

Mirémoslo como se muestre, a veces ausente, a veces presente; y si no se muestra no lo miremos, después de todo no siempre estamos para la foto.

Hector